Impresión de un aguacero
Desde el oeste se comienza a sentir como el viento avanza sobre mi calle, resoplando y revolviéndose, avanzando como una horda de mil guerreros a galope desbocado. Son heraldos, avanzando presurosos para anunciar a cuanto ser vivo esté en su camino que tras ellos llegará pronto la diosa a la que sirven. Aumenta la furia de esa horda de heraldos eólicos. Resoplan y se revuelven con mucho mayor furia. Se levantan remolinos de hojas secas, de arena que es lanzada hacia arriba y hacia abajo como un ratón en las fauces de un gato que no encontró un mejor juguete.
Llega la diosa lluvia, vestida con su túnica gris plomo que extiende sobre la calle en la que vivo, barriendo con niños y viejos que huyen con paso presuroso, a la carrera los que pueden y con paso apresurado los que no, viendo hacia la diosa, implorando les dé cuartel para buscar asilo.
Ella no tiene piedad. Suelta a sus lanceros y flecheros. Escondidos en la túnica plúmbea de la diosa, se arrojan hacia la tierra. Se escuchan en los techos, golpeándolos furiosamente por no haber alcanzado a quienes aún se mantenían, desafiantes o impotentes, ante su presencia.
Ordena la diosa que sus tromperos llamen refuerzos para aumentar el temor que causa. Llegan los truenos, con voz de bronce profunda respondiendo al llamado. Las nubes sueltan entonces las mil lanzas ígneas de los relámpagos. Vuelven al ataque flecheros y lanceros contra techos, personas, animales. Contra todo lo que aún se mantenga a su alcance. Lavan las basuras que hayan quedado en la calle para que la diosa camine orgullosa sobre ellas y sus pies en forma de torrentes no se ensucien ni se deshonren.
Cansada ya de su ataque la pluvial diosa marcha hacia el este. Ha
pasado el aguacero.
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